Era Verão, a noite estava quente, corria uma brisa leve, adocicada de madressilvas, eu já tinha alguma pilosidade e musculatura e estava invulgarmente bem-disposto e confiante.
Tinha 14 anos feitos há pouco, e ela era apenas um dia mais velha. Quando voltei a vê-la, senti logo uma espécie de broca a perfurar do lado esquerdo do peito, por baixo das costelas. "Mas que raio é isto?" - pensei.
Sei que naquela noite de Verão, em que havia baile, sob os arvoredos frondosos do jardim municipal, tinha que acabar com aquela escavação peitoral e mergulhar nos olhos dela.
Ela tinha o cabelo escuro, muito escorrido, traços japoneses que herdara do avô, uns olhos de azeviche, grandes e doces, uma figura delgada, e uma expressão levemente azougada, que ia tão bem com as sardas. Não me parecia, para ser inteiramente honesto, que houvesse coisa mais graciosa no Mundo, naquela cálida noite de Verão.
De maneiras que, mesmo sem saber dançar, fui convidá-la. O conjunto era bastante bom. Tudo o que tocava soava bem. E naquele momento não havia mais nada no mundo. Apenas a felicidade de estar a dançar com ela, numa noite de Verão, embalados pela música, flutuando no aroma das madressilvas.
Demos o primeiro beijo ao som do “Junto à Lareira”, do José Cid.
E o resto o que terá sido? A certeza de que nos encontráramos finalmente, de que o mundo era a concha amável que nos abrigava e nos ofertava generosamente só venturas. À nossa frente apenas uma alegria que as palavras não contam, praias sem fim, noites estreladas, um ao outro.
De sorte que a partir daí passei a sair mais, para me encontrar com ela. O que conclamou sobre o meu pai as omnipresentes nuvens negras da suspeita. Sendo ponto assente que eu, não tendo habilidade para jogar futebol, só poderia ser, obviamente, um invertido, era mais que certo que as minhas ausências se deveriam a actividades anais.
Era uma certeza, como tudo o que passa pela cabeça infalível do meu pai. Tratava-se apenas de a confirmar. Pelo que tratou de me apertar, até eu ceder. Apertar com as pessoas foi sempre um dos seus melhores talentos. Entre a espada e a parede, lá confessei que me ia encontrar com a Sarita.
E confesso que ainda tive um lampejo de esperança de que iria receber dele, finalmente, uma palavra de aprovação, em vez das amargas recriminações que pontuavam todas e cada uma das minhas acções. Esperava, se não um sorriso, pelo menos um suspiro de alívio. Porque, afinal, não era invertido, e porque, como se tal não bastara, ainda por cima namorava uma rapariga tão bonita (a mais bonita do mundo, na verdade).
Ele, impassível, disparou:
- "Quem? A filha do Manel, do Registo Civil?".
Aquela identificação tão prosaica não me caiu nada bem. Reduzir assim uma estrela cristalina à "filha de Fulano", magoou-me. Mas assenti, esperançoso:
- "Sim, a Sarita".
Admitamos que ele esteve à altura dos seus pergaminhos na resposta que me deu:
- "Foda-se! O raio da miúda, nem parece que foi parida! Parece que foi cagada!".
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A Sarita e eu acabámos por não casar um com o outro. Mas ainda hoje somos grandes amigos. Tivesse eu casado com ela, juro que lhe mostrava o vídeo de cada parto, para ele ficar ciente de que os netos não tinham nascido pelo cu.
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