Pelas 7 da manhã já eu e o meu irmão estávamos a salivar, para entrar na cozinha e ver se o Menino Jesus tinha realmente lá passado. A porta estava sempre fechada à chave, é claro. É que era a ocasião mais fabulosa do ano, e só podíamos desfrutá-la com a presença do meu pai.
Ele, por sua vez, no dia de Natal fazia gala em dormir até à 1 da tarde. Era uma tortura, esperar mais de 6 horas, em jejum, com frio, até que porta mágica abrisse.
Tocava a sirene dos bombeiros ao meio-dia e já começávamos a ficar um bocadinho mais animados. Passada uma hora, e sob grande insistência da minha mãe, ele lá acabava por sair, a resmungar coisas sobre a morte e a sina.
Quando aquela porta se abria, era mesmo o momento alto do ano. A minha mãe ia tentando fazê-lo interessar-se pela nossa alegria com os presentes trazidos pelo Menino Jesus, enquanto ele deixava escapar "acidentalmente" comentários sobre a respectiva compra na loja, a garantia, etc..
Depois aparecia a minha avó, que vinha da missa, a dizer "Aleluia! Aleluia!", e ele soltava uma espécie de grunhido de escárnio: "NHÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃ...".
A cada presente que abria, exclamava com um entusiasmo ostensivamente fingido: "EEEEEEHHHHHHH!!!...".
E fazia ligações entre cada presente e a morte:
"Olha, uma gravata... É pena não ser preta, para levar aos funerais...".
"Olha, uma garrafa de whisky... Já não a vou beber, porque vou morrer...".
"Olha, uns sapatos... Para eu levar quando morrer...".
Coitado, foi atingido por esse problema médico assaz raro: ser mortal.
Uma vez, já a abertura dos presentes ia longa, quando abriu um volumoso embrulho contendo um roupão.
Na falta de melhor ligação entre um roupão e a morte, apontou para a etiqueta, da marca JPT, e exclamou:
"Já Partes Tranquilo!".
O que nos rimos...
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